Una leve afonía (APP 3/3)

Trató de decirlo, tomo aire e infló el pecho, armo las palabras en su mente, se mojo los labios con saliva pasando levemente la lengua entre ellos. Despues los apreto uno contra el otro para desparramar la humedad. Se toco la nariz con la mano derecha, enderezó las rodillas, se tanteó la bragueta, esta cerrada pensó.
Ideó el discurso, letra por letra, carraspeó, un tono firme y seguro sería el adecuado.
La mano le temblaba, la bajó, la sacudió, sacudió el cuerpo también, estuvo a punto de volverse, pero no, no podia tenia que hacerlo, tenia que decirlo, los necesitaba con urgencia.
Tomo aire por segunda vez, miró hacia atrás; ella lo esperaba, se paró derecho, tocó el timbre, la pequeña ventanita se abrió, la luz cegando los ojos, una pequeña silueta de mujer que pregunta: siiii??, el aire insufiente en el pecho, la cara de pánico, mira hacia atrás y estaba ella que lo esperaba y era ahora o nunca y era urgente y hay que pedir, pero la voz planeada no sale, y el aire se agota en la mitad de la frase y el pedido de preservativos se tranforma en un tartamudeo, casi un gemido afeminado.
Nada salió como lo había planeado pero la mujer de la ventanita entendió y ahora él camina junto a ella con el preciado botín tan necesario hacia la puerta de un hotel, pensando que palabras dirá y que tono de voz usará para pedir una habitación.

Carlos Autieri (APP 3/3)