Transcurro en ambitos viejeriles
roza la cicatriz apenas un rayo
tensa los dedos al hablar de su accidente.

Un año o mas, de rutina insaciable,
y de esas otras cosas cada vez mas desnudas
con minutos de reposo, cínicamente testeados;

miente
soldado a mi
inmóvil y caliente
solo pacificado por el dolor que le causo.

¿Que de la vida...?


Tras el fracaso de ventas de su disco LA CACHACA, Marixa incursionó en el mercado del Churro. 
Su espíritu innovador la llevo a crear una compleja maquinaria gracias a la cual las lineas de la superficie del churro (otrora rectas paralelas) Se transforman en delicadas curvas que suben en sensual forma de espiral ascendente por la superficie del mismo (churro).

Este hecho en apariencia irrelevante, revolucionó el rubro panaderil, ya que es el único adelanto en cuanto a estética y diseño que el gremio intentara en casi 100 años, desde aquel grupo de anarquistas que creó una factura inhalable que pensaban llamar "Polvo de monja". La misma fue un éxito absoluto y lo sigue siendo en nuestros días, pero es conocida como "Cocaína", y comercializada en kioscos que portan en su frente pares de zapatillas anudadas colgando de los cables del tendido eléctrico.

El círculo se cierra el 25 de noviembre de 2010 día en que Marixa probó la cocaína. Amarga experiencia que no repetirá, ya que como ha declarado a nuestro diario: "Cuando estoy dura, me cuesta demasiado acabar".

La Nación. 27 de Agosto de 2011.
Fragmento extraído de la nota titulada: "Marixa Balli, fuego, pasión empresarial y nuevos desafíos en el mercado churreril "


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Planta un helecho en mi cabeza / justo allí, donde ella se desnuda.

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No quiero alarmarlos, pero creo que el meteorito esta golpeando mi puerta.

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Ella duerme / detrás del párpado de la luna / y sigue sola.

APP 2010




Asociación de Poetas Petisos.
Año 2010



Manifestamos.

Acá las cosas son sencillas, nadie merece saber mas que vos.
Porque no te lo voy a decir si te amo, mas que la mierda te amo yo.
Te acordás de antes? Eramos tan francos, nos decíamos todo, no nos pedíamos perdón por boludeces.

Ahora que todo cambió, es mas complicado.
Tenemos miedo, necesitamos pegar para saber que hay otros; es como explicar una poesía, entendés?
(si vos entendés, todavía entendés esas cosas).

Y es que en estos días volví a escuchar los beatles y a cantar tangos con voz gruesa; hacia mucho,
demasiado que no me salía el sonido (como la garganta de clau, con la mano en el cuello).
Será que estoy volviendo?.
Ojalá no me este yendo.
Si... nada, una boludez ya se.

Entre la basura encontré un lobo muerto, se fue a enterrar solo el pobre.
Morir en la basura, como meterse en la cloaca para dormir.
Capaz que estaba comiendo algo se ahogó y murió, entonces la situación es peor, no tenia la voluntad
de morir; comía para vivir, esa idea lo mató.

Te decia lo del martes, pasó una gilada que me dejo boludo.
Me saludo un viejito en la calle, yo venia caminando escuchando música, y el viejo me miro y me dijo
algo que no escuche, no me saque los auriculares pero supe que el viejo era sabio y me cantaba la
posta.
La posta de todo, entendes?.
Un hijo de puta ese viejo.

Calor de puta madre.
La imagen del sabio la tengo pegada en la cabeza, no me la puedo sacar.
Lo dibujo y no me sale, no soy Breccia, que mierda me va a salir ese viejo!.
Un viejo re común, con una bolsita gastada caminaba despacio, medio doblado con jorobita.
Los pelos despeinados, descuidados la cara rajada. Me dio cagazo el viejo ese.
Porque por ahi lo veo, haciendo las compras y me voy a otro lado.
Anda saber que me dice el sabio.  

No soporto a los inútiles, mira que soy medio pelotudo para hacer cosas; pero me las rebusco, le busco
la vuelta, que se yo algo hago, lo intento y de ultima si hago cagadas pido ayuda o investigo que onda
o tiro todo a la mierda.
Para que mierda te hablo de esto si te importa un carajo lo que pienso de los inutiles.
Capaz que yo soy un inútil o peor un pelotudo que trata de arreglar los auriculares originales del
ipod y los termina tirando a la mierda y comprandose unos philips paraguayos a 20 pesos en el once.
Capaz, no se.

¿De que mierda quería escribir yo?