Mayo 2005.
Reproducsion.
"Yocasta se desnuda (yo soy mi padre).
Mi padre (yo mismo) me mira lamer a mi madre. Ella toma a un niño (yo: hombre) en sus manos. Me introduce en su interior: por la boca, por el sexo, por el ano. Yocasta es inmunda; yo soy su hijo. Mi padre es inmundo, yo soy mi padre."
Fragmento del Diario Intimo de mi Padre.
Primer texto degenerado (Acerca del arte como obsesión fálica).
I
Crear, parir, no más.
Y la razón hecha hendidura en la entrepierna, y ¡oh!... TODO FUTURO.
El abrir y cerrar para llenar de asco la boca de un rey; que frunce y frunce y no da más.
Crear, dormir, no más.
Sube la espátula hacia los dientes.
¡Oh sorpresa!: la mueca ya no está: ¿Se fué al desierto? ¿Partió en un viaje hacia un centro de pura degeneración?...
(El niño perverso que juega con ÉL).
Ahora la herramienta se entierra en la carne hasta el final; y el hombre hecho despojo de risa crea su propia fé.
El hombre se deshonra, se desflora y sangra.
Un vómito nervioso roe la columna de un pequeño desnudo.
Tetas de hembra, madre, mujer y tetas de travestidos brillan en él.
Ahora el pequeño desnudo gime un bodegón ocre.
La experiencia cultural a golpe de fusta.
Se quiebra y confiesa: SOY MI MADRE. SOY MI PADRE.
II
Llorar, crear, no más.
Gotean en fila, vestidos de blanco y la escarcha los hunde en vapor.
El gusano blando chorreando leche de madre-padre (Leonardo fellando la cola de un buitre).
Hemos sido fraccionados.
Fin
Carlos Autieri APP 3/3
No hay comentarios.:
Publicar un comentario